Übermalen

Wäre ich eine Künstlerin gewesen,
ich hätte ein Bild gemalt.
Die Étangs d’Ixelles in der Schwärze der Nacht,
dein Lieblingshaus auf der anderen Seite des Ufers.

Ich hätte den Jardin du Roi gemalt,
die Wiese, die den Hang hinabfließt,
der Turm an der Seite,

und uns beide
im Schattenmuster der Bäume.
In diesem Moment,

in dem die Sekunden langsamer werden,
im unaufhörlichen Lauf der Zeit,
während das Weltall auseinanderfliegt
und der Mond sich weiter von der Erde entfernt.

Ich hätte die Farben an die Leinwand geklatscht,
meine ganze Enttäuschung dagegen geschleudert,

und dann zugesehen,
wie die Farben trocknen,
wie sie einen anderen Ton annehmen,
wodurch sich das Gesamtbild verändert.
Und damit hoffentlich
auch mein Bild von dir.

Ich habe das Bild gemalt.
Ein halbes Jahr nach jenem Novembertag.
Grün über Blau, Blau über Grün, etwas Gelb dazu
und wieder eine andere Farbe darüber.
Es war nicht so,
wie ich es mir vorgestellt hatte.

Nichts war so,
wie ich es mir vorgestellt hatte.

Doch wir können Bilder immer wieder übermalen.
Wir können sie an jedem neuen Tag
bei anderen Lichtverhältnissen betrachten.
Wir können zurücktreten
und sie anders auf uns wirken lassen.

Wir können Erinnerungen umbewerten,
Vorstellungen neue Formen geben,
Orte und Dinge neu verknüpfen.

Eine Bar ist nur eine Bar,
ein Segelboot ein Segelboot,
Katzen sind Katzen,
und Monsterpflanzen stehen
in so vielen Wohnzimmern.

Gedanken, die sich gleichen,
Hände, die sich ineinander verhaken,
eine Begegnung wie ein Plan des Universums,
all das wird irgendwann wieder passieren.

Es wird irgendwann wieder mit jemandem so sein.