Ein halbes Jahr in einem Koffer.
Ein letzter Kaffee, bevor wir Abschied nehmen.
Konturen verschwimmen hinter Sicherheitskontrollen.
Das Flugzeug hebt ab.
Wir sind nicht mehr dort.
Ein halbes Jahr in einem Koffer.
Ein letzter Kaffee, bevor wir Abschied nehmen.
Konturen verschwimmen hinter Sicherheitskontrollen.
Das Flugzeug hebt ab.
Wir sind nicht mehr dort.
Loslassen
Die Momente davon ziehen lassen
Ihnen nachsehen
Wie sie fort fliegen
Und irgendwo
Zwischen den Häuserschluchten verloren gehen
Wir jagen im Morgengrauen mit dem Fahrrad in Richtung Stadt. Häuser, Straßen, Bäume – alles fliegt an uns vorüber.
Vereinzelt kreuzen Menschen unseren Weg – und verschwinden wieder.
Wir beide nachts auf dem Dach.
Wir suchen in den Sternen nach dem Großen Wagen.
Zwischen uns das Universum mit all seiner Unendlichkeit.
Du grinst.
Du lachst.
Du bist wütend.
Du bist das Geräusch
der einfahrenden U-Bahn
und Türen, die sich schließen
– das bist du auch
manchmal
finde ich es unglaublich
dass der Tassenrand auf meiner Truhe noch da ist
– und du bist es nicht mehr
