Als ich zehn Jahre alt war, wurde mir zum ersten Mal in meinem Leben die Frage „Liest du Bücher?“ gestellt. Ich fand diese Frage ungefähr so merkwürdig, als hätte mich jemand „Isst du etwas?“ oder „Benutzt du Klopapier?“ gefragt.
Für mich war es von klein auf völlig normal, dass man Bücher liest.
Als ich noch nicht lesen konnte, wurden mir die Bücher vorgelesen – beim Abendessen, in der Badewanne oder beim Schlafengehen.
Als ich dann selber lesen konnte und niemand mehr bereit war, mir meine Bücher vorzulesen, musste ich sie selber lesen. Was ich auch getan habe: vorm Einschlafen oder in der Zeit, in der ich eigentlich meine Hausaufgaben machen sollte.
Ich kann mir nicht vorstellen, wie ich die Familienurlaube in einsamen Ferienhäusern – weit breit keine anderen Kinder – überlebt hätte, wenn ich nicht meine Bücher gehabt hätte.
Noch heute finde ich es erstaunlich, dass die Menschen im Urlaub, die den ganzen Tag am Pool herumliegen ohne zu lesen, dabei nicht vor Langeweile sterben.
Es ist mir somit erst in meinen Teeangerjahren in den Sinn gekommen, dass es Menschen gibt, die keine Bücher lesen. Und mit der Zeit habe ich festgestellt, dass diese Menschen gar nicht so selten sind.
Als es noch SchülerVZ gab, machten dort einige meiner damaligen Mitschüler unter dem Punkt „Lieblingsbuch“ Angaben à la „Ich lese niemals freiwillig“ oder „Was ist ein Buch?“.
Die wenigsten Menschen lesen morgens im Zug auf dem Weg zur Arbeit. Und in der Warteschlange vom Einwohnermeldeamt liest erst recht niemand in der Zwischenzeit ein Buch oder eine Zeitschrift.
Manchmal habe ich das Gefühl, die einzigen Menschen, die gerne lesen, sind die Buchblogger, oder die Menschen, die sich in Bücherforen herumtreiben. Und die paar wenigen Bücher liebenden Freunde, die mir im Laufe meines Lebens begegnet sind.
